Transeúntes - Esperanza Tirado

                                            

Cuando el fósforo de la última cerilla se consumió y el bidón se enfrió, los ecos de su muleta se perdieron en el silencio de la gélida noche. Para entrar en calor hay que caminar, aunque no se tenga un rumbo claro. Y en noches como esa apenas hay bancos libres.

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