Nuevas flechas del amor - Esperanza Tirado

                                      

 

Al día siguiente hacíamos como si nada hubiera pasado.

Pero sí que pasaba. Y a veces era cosa seria.

Firmado el divorcio, nos llamaban de Dirección y se nos obligaba a devolver el carcaj con las flechas y una de nuestras alas. Y nos mandaban a clases de readaptación. Para aprender nuevas formas de amor, nuevas masculinidades, los nuevos géneros fluidos y esas cosas.

He aprendido mucho de esas nuevas maneras; aunque confieso que con tanta sigla y tanto color me hacía un lío y veía muy lejos mis dos alitas juntas cada vez que repetía curso.

Algunos, los más tradicionales, no lograban sacarse el curso ni recuperar su ala perdida, ni lanzar otra de esas famosas flechas. Y se fundían en una nube de tristeza. Ese día había tormenta. No solo en los juzgados.

 

                                                 
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Malos aires - Esperanza Tirado

                                      

Al día siguiente hacíamos como si nada hubiera pasado. Y el runrún de la impresora nos daba los buenos días, mitigando el rencor, que aún flotaba en el ambiente, semiescondido entre los filtros de la ventilación, sin limpiar desde la noche de los tiempos, y que se podía cortar como mantequilla con un cuchillo.

Los gritos de discusiones previas hacían hueco a los nuevos en los armarios, llenos de documentación añeja, que amarilleaba un poco más ante la vergüenza del cruel intercambio de palabras. Los planos se replegaban un poco más en sí mismos difuminando las líneas de sus linderos. Los ordenadores funcionaban un poco más lentos, ante la tormenta que les caía encima. Los neones del techo titilaban, todavía asustados. Alguien llamaría a mantenimiento pensando en que tal vez estaban a punto de fundirse.

La próxima discusión absurda se calculaba disimuladamente en el calendario.

Y cada cual masticaba en su interior el destino de su próxima queja.

La víctima trabajaba impasible, atento a los datos de la pantalla que tenía delante.

Nadie sabía cuándo saltaría el resorte que daría paso al siguiente reproche, a una nueva queja, a un juramento gritado a los cuatro vientos, que bajaría a todos los santos del cielo y los haría enrojecer por la vergüenza de escuchar semejantes barbaridades de nuevo.

El rencor estaba enquistado entre el sudor, el calor y el cansancio general. Deseaba irse de allí. Pero nadie le abría una ventana para volar lejos y que se disipasen por fin los malos aires.

 

 

                                                    
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Señales claras, por favor - Marga Pérez

                                        

 

 

 

Que mi deambular por este mundo ha estado marcado por las señales espirituales no es ninguna sorpresa para los que me conocéis bien. Me inicié en esta costumbre durante la adolescencia, con mi abuela. Ella creía que los ángeles se comunican con nosotros, nos hablan de tú a tú, nos guían ... y yo acabé creyéndolo. Preguntarme ante cualquier acontecimiento qué era lo que tenía que cambiar, pasó a formar parte de mi rutina diaria desde entonces, sin tan siquiera cuestionarlo.

Las señales siempre han estado ahí, estoy rodeada de ellas y se presentan de sopetón para que yo las interprete. Es así.

Veo señales en el agua derramada sin querer, en el traspiés dado cuando me dirigía al psicólogo, en no encontrar zapatos para la boda de mi mejor amiga, en la lluvia pertinaz cuando me presentaron a Pedro, en la gripe que cogí cuando debía examinarme de conducir… Pero hubo acontecimientos significativos. Determinantes... Como La matanza de Atocha... ¡Fue bestial! Y yo estaba allí. Había ido a casa de mi hermana Elena que estudiaba en la capital. Todavía yo no tenía claro qué era lo que iba a hacer y mataba el tiempo estudiando inglés y fotografía en el pueblo, no fueran a pensar que no hacía nada. Había ido a Madrid con la intención de gastar los dineros de Reyes en las rebajas. Me pareció muy buena idea y a ella también. Llegué el mismo 24 de Enero, al segundo piso del número 55 de la Calle Atocha donde vivía mi hermana con tres compañeras. Preparábamos la cena cuando oímos los disparos…¡ Una salvajada! Oímos gritos, más disparos, carreras, portazos…¡ había sangre por todos lados ! Qué cantidad de policía, cuántas preguntas, cuánta decepción, cuánta rabia... Pero ese acontecimiento fue la señal que necesitaba para darme cuenta que tenía que ser abogada. ¡Estaba clarísimo! así que estudié convencida de que ése era el camino que debía seguir y lo seguí. Trabajé, desde que me licencié, como abogada de la UGT en Gijón. Defendí los derechos pisoteados de trabajadores que lo único que tenían era su trabajo. Estaba totalmente comprometida con los trabajadores a los que defendía y asesoraba. Sólo me tenían a mi. No ganaba mucho pero era feliz. Al menos eso pensaba hasta que en el 2001 me lié la manta a la cabeza y me apunté a un viaje para celebrar los veinte años de nuestra promoción. Nada menos que a Nueva York. Me costó mucho tomar la decisión, no nadaba en la abundancia pero reencontrarme con compañeros que hacía años que no veía inclinaron la balanza a favor y fui … nada menos que cuando los atentados de las torres gemelas. Vi los aviones sobrevolar Manhattan. Vi el fuego y la columna de humo saliendo de entre los edificios que tenía frente al ventanal de mi dormitorio. Vi la polvareda que nos cegaba tras la caída. Vi el horror en la cara de mi compañera de cuarto… y yo estaba allí. Tenía que ser una señal. Algo tan potente, tan destructivo, tan impactante, tenía que suceder para algo importante. Estaba claro, no podía seguir viviendo como lo había hecho hasta entonces…Todo podía ser destruido de hoy para mañana. Llegué a la conclusión de que tenía que aprovechar el tiempo. Que lo estaba desperdiciando pensando sólo en los trabajadores. ¿Y yo? ¿No tenía que pensar también en mi?. La señal era clara y contundente. Tenía que dar un giro a mi vida y cuando volvimos del viaje me puse en contacto con un compañero que andaba en política y encontré el empujón que necesitaba. Tenía que recuperar el tiempo perdido. Mucho dinero y poco trabajo no estaba mal.

Los atentados del 11S eran lo que indicaban. Desde entonces las señales siempre iban en la misma dirección. No había contradicción y mi carrera política despegó poco a poco llegando a puestos de responsabilidad en el partido y en las instituciones.

Hoy por motivos que no vienen al caso me encuentro en Edimburgo. ¡ Qué casualidad! justo cuando la salud de la reina Isabel es valorada como de delicada, falleciendo después de varias horas. Setenta años reinando y sin estar enferma, sin avisar , sin agonía... sin más, va y se muere. Y yo estoy aquí, en medio de la enorme sensación de vacío que ha dejado entre los suyos. En medio de la conmoción mundial por su pérdida. En medio del protocolo que conlleva su fallecimiento. En medio del cambio que supone que Carlos sea el nuevo rey. … ¿Los ángeles me siguen indicando el camino? Sé que es una señal pero no sé qué quieren que haga ¿Tendrá que ver con la muerte? ¿Con la forma en que puede suceder la mía? ¿Con el hecho de que la reina muera en Escocia, lugar proclive al separatismo? ¿Con coincidir su muerte con el día de Asturias? ¿Con estar en Edimburgo teniendo que estar en Madrid reunida con los sindicatos?¿Con el acceso de Carlos al trono... con setenta y tres años? A mi me quedan dos para la jubilación... igual si… Chicos, tendréis que ser más claros. Esta señal me tiene bastante desconcertada, dudo … no sé… voy a esperar a la próxima ¿vale? pero sed más claros porfi, una ya tiene una edad...

 

                                                 
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Declaración de intenciones para toda la vida - Esperanza Tirado

                                           

Yo, que he vivido tantas vidas, declaro estar cansado de esta última que me ha tocado en suerte. En mala suerte diría.

En la segunda recuerdo que todos nos saludábamos por la calle, quitándonos el sombrero, nos reuníamos en la plaza del pueblo y debatíamos, civilizadamente siempre, sobre los temas de más actualidad.

Claro, no había ni radio ni internet. Maldito invento. Que sí. Que me he vuelto un adicto, lo reconozco. Será por eso que quiero dejar de serlo y finalizar con esta adicción de una vez por siempre. Que no hago más que entrar en webs llenas de cotilleos, malas noticias, youtubers de medio pelo y fake news.

Aunque me falta escribir mi quinta vida. Fue emocionante. Viví la Segunda Guerra Mundial en primera línea y jamás me rozó una bala. Eso sí, el uniforme llegó hecho un asco al llegar la paz. Tuve que devolverlo y pagar una especie de multa por descuidar el material militar. Si los administrativos hubieran estado en las trincheras… Qué sabrán ellos, si nunca han puesto un pie en el barro.

Cuando cantamos Noche de Paz en la Primera Guerra fue hermoso. Bonito momento para recordar. Qué paz se respiraba.

Paz, bonita palabra. Gran invento nunca hecho realidad.

Pero esa fue otra vida, creo que la primera, o fue una previda. No recuerdo.

Tanta infoxicación en internet me está volviendo loco. Quiero parar pero teniendo conexión con datos ilimitados mi teclado echa humo. 

Menos mal que no estuve en el Titanic; ahí sí que hubiera reventado el sistema de comunicaciones, tecleando ayuda a todos los puntos cardinales. 

Después de la Segunda llegaron otras guerras, que también viví, pero con la experiencia de esa se me quitaron las ganas de alistarme en otra más. Ya, con la tele, la radio y los periódicos fue otra cosa. Como una película, pero en realidad la gente moría. Y todos sufrían. 

Seguimos matando por algo que está ahí en alguna parte, y que jamás nadie encontrará.

No aprendemos. No he matado a nadie en ninguna vida, pero estoy harto de repetirme en el dolor. Esta vez lo tengo claro. Acabaré mis vidas y dejaré de sufrir por la humanidad.

Pero antes de que se me corte la conexión contaré mis memorias. 

De mi tercera...o primera... o sexta... vida. Ya no recuerdo cuál fue la más interesante. Tengo que conectarme y googlear un poco más.

 

                                                   
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Ropa de casa - Marian Muñoz

                                        

Menudo aburrimiento estar tumbada panza arriba en una cama de hospital enchufada a cuatro tubos. Nadie sabe que estoy aquí y tampoco puedo avisarles pues con las prisas olvidé el móvil en casa, para colmo el médico acaba de echarme la bronca por la tardanza en acudir a urgencias, a ver quién le explica que mi nivel de dolor es más alto de lo normal. Pero sobre todo y a pesar de los dolores la vergüenza pasada ante los profesionales de urgencias.

Primer día de vacaciones disponiéndome a un zafarrancho de limpieza en casa, llevaba tiempo con un dolorcillo al lado derecho del vientre y un poco de fiebre, nada que un buen paracetamol no pueda aliviar. Pero ayer tarde los pinchazos fueron más fuertes obligando a encogerme y claro así no podía limpiar. Cogí las llaves y el monedero, bajé a la parada de taxis y rápido al hospital. La encargada del triaje me miró rara, con desconfianza, pero no estaba para contemplaciones y enseguida llamó a un celador quien en silla de ruedas me llevó a un box. El médico y la enfermera también me miraron raro, fue en ese instante cuando me percaté que vestía ropa de andar por casa. Camiseta desgastada con lamparones, pantalón de deporte deslucido por el sol y zapatillas deportivas con un par de agujeros, entonces sí que el dolor se cronificó y tras palparme el galeno y pedir análisis, me envió rápido a quirófano sin siquiera poder asimilarlo. Según dijo probable peritonitis, fue tan rápido que he despertado en esta cama con tubos entrando y saliendo de mi cuerpo.

En el monedero tengo el dinero justo para un taxi de vuelta a casa y no puedo gastar ni un céntimo en la televisión de pago, para colmo mi compañera de habitación es una muchacha joven que no para de mirar el móvil todo el santo día, salvo cuando le toca comer, ella que puede, consigo arrancarle algunas palabras porque sin el teléfono de marras apenas socializa. En la merienda empecé a contarle la vergüenza pasada en urgencias debido a mi ropa de casa, me miró por primera vez y me preguntó qué era eso de ropa de casa pues sólo tenía ropa. Le expliqué que la ropa desgastada o con manchas que no se quitan, la usaba para andar por casa y no manchar la buena.

Entre pasar pantalla tras pantalla me dice que en casa viste la misma ropa de salir a la calle o de ir a clase y que no tiene otra diferente. Ahí es cuando le pregunto si se le rompe o se mancha y no se quita ¿qué hace con ella? Y me responde muy ufana que la tira y se compra otra porque por cuatro o cinco euros las hay muy monas y más modernas. Le replico que tengo ropa de andar por casa, ropa de calle, ropa de oficina, ropa de fiesta y ropa de deporte, un tipo de ropa para cada ocasión. Cuando alguna de esas prendas se estropea la uso para andar por casa ya que aún vale y de esa forma alargo su vida. Estoy totalmente en contra de la explotación textil, naves sin ventilación con escasa luz y mal acondicionadas donde se apiñan mujeres y niñas cortando, cosiendo, rematando ropa para ganarse un céntimo a la semana trabajando 16 horas al día, sin poder regresar a sus hogares al tardar más en el viaje que en estar con la familia. Cuando hay un seísmo, un tifón o un incendio mueren por cientos sin que los propietarios de grandes almacenes que venden esas prendas derramen una sola lágrima por ellas. Además, es ropa de mala calidad, telas con poco cuerpo, se arrugan con facilidad, confeccionadas con química, de plástico y productos derivados del petróleo, en vez de ser de fibras naturales como el algodón, el hilo o la lana.

Estoy embalada y le digo que una vez de tener mucho uso en casa, hago trapos con ella para limpiar las ventanas y cristales o quitar el polvo pues al haber tenido tantos lavados ya no suelta pelusilla. Así que aún más alargo la vida de mi ropa, estando conmigo una media de veinte o treinta años. Un ahorro para mi economía y una medida ecosostenible de protección al medio ambiente. Me giro para mirarla y está enfrascada pasando pantallitas en su móvil sin hacerme caso. Aun así, sigo con mi alegato ecologista y grito ¡Reivindico la ropa de casa! En ese momento me doy cuenta de mi vestimenta para salir del hospital, tendré que encontrar la manera de llamar a mi hermana y que me traiga ropa de calle.

 

 

 

 

                                                
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Todo está bien - Marga Pérez

                                          

 

Silencio.

Luz tenue.

Entre visillos penetra el amanecer.

Despierta...

Casi desnuda sale al balcón.

Aspira la pasión del mar… siente que la invade su energía .

Toda ella se impregna de humedad salina.

Los recuerdos brotan

Amables

Jubilosos

Felices.

Huelen a algas…

Igual que sabía aquel primer beso

mojado

honesto

torpe…

¿Hace cuanto ?… piensa

¿Era tan niña?...Tiembla

Se emociona …

Siente frío.

Vuelve a la cama y busca su calor.

El sin despertar siquiera busca su cuerpo

La abraza...

Ella le besa con dulzura.

Cierra los ojos.

Duerme.

Luz tenue.

Silencio.

 

 

 

 

 

 

                                                   
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Un año sin primavera - Marga Pérez

                                   

 

Los árboles se niegan a florecer. El sol se oscurece tras los bombardeos y la incertidumbre nos envuelve.

Los pájaros huyen a entornos pacíficos, proteger sus nidos es lo que toca.

Truchas, arcoiris, peces gato, luciopercas y lisas se hacen los muertos en los fondos de los ríos mientras el viento helador se arremolina entre calles y descampados esparciendo miedo por doquier.

Las hojas nuevas se agostan en las ramas de los árboles sin siquiera salir.

Mujeres y niños desconcertados huyen. No entienden nada.

Las sonrisas se vuelven llanto.

Niñas y niños abandonan los cuentos, dejan de jugar.

Niñas y niños abandonan las escuelas. Tiran de su maleta no saben hasta cuándo ni a dónde van...

¡¡No a la guerra !!

¡Cuanto hijo de Putin !

¿Habrá un verano?

 

                                                
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