El silencio habla - Cristina Muñiz Martín

                                       

El silencio habla en susurros cuando se cruzan la miradas de dos enamorados, cuando se contempla una puesta de sol o un magnífico paisaje, cuando el niño pequeño recibe la caricia de los ojos amorosos de su madre, cuando se despide de sus seres queridos quien emprende el último viaje.

El silencio habla en murmullos cuando ataca la sospecha, cuando se acallan las voces de la disputa, cuando no llega esa llamada tan esperada, cuando la afrenta acaba hiriendo el alma.

El silencio habla a gritos cuando cesa el estruendo de un definitivo portazo, cuando aquellos a los que quieres se muestran distantes, cuando el dolor de la ausencia se hace insoportable, cuando las paredes de tu casa vacía se encogen hasta ahogarte.

El silencio habla. Siempre habla. Y a menudo dice mucho más que las palabras.

 

                                                       
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El silencio habla - Marga Pérez

                                        

 

Ser capaz de escuchar lo que no se oye, es un arte que se puede aprender.

Koqué va hacia la estación de autobuses. Desde hace cuatro años, cuando empezó a trabajar, pasa más de siete horas semanales en el transporte colectivo. Al principio, hablar con quien fuese sentado a su lado, tenía su encanto, sobre todo si sus compañeros eran del sexo masculino . No, el matrimonio no estaba entre sus planes, simplemente no tenía tiempo para socializar ni divertirse.

Koqué va a la estación de autobuses a tomar el que la llevará a su trabajo aunque no le importaría conocer ahí a alguien que le diese un poco de vidilla.

Con los años fue perdiendo interés en conocer gente nueva. Siempre lo mismo, las mismas preguntas, el mismo falso interés, las mismas respuestas típicas y el mismo esperado final: “bueno, hasta otra” cosa que nunca llegaba a suceder. Ninguno repetía.

Tras casi diez minutos de espera, por fin el conductor abre la puerta delantera. Ella sube las escaleras, enseña el billete y se dirige hacia los asientos traseros donde elige uno al lado de la ventanilla, sin importarle quien se fuese a sentar a su lado. Hacía meses que viajaba en silencio. Si alguien se dirigía a ella, los monosílabos que propinaba decían a las claras “no quiero hablar”.

Quien entonces camina hacia su asiento, despierta en ella algo que hasta ese momento había estado oculto en sus más secretas fantasías. A su lado se sienta un “pacato” y además completamente impresionado por ella. Cuando piensa en pacato ve al timorato, ingenuo, inocentón. Al pueblerino e ignorante. Al clásico chavalón de pueblo frente a una mujer de ciudad, hecha y derecha.

Ella no tiene ningún interés en el. No quiere saber si trabaja o estudia, si vive donde ella o es de dónde ella trabaja, si está al tanto de la actualidad o es de los ignorantes ignorantones. Sólo quiere jugar un rato. Llenar de adrenalina el viaje. Hacer realidad una fantasía ... Acerca su pierna a la de él mientras mira distraída por la ventanilla. Está hecho. Deja su rodilla contra la suya, siente su calor, su presión. No quiere ir más allá, sólo eso. Por el rabillo del ojo ve cómo sube la tensión en su compañero. El no dice nada. Tampoco retira la pierna. Los dos siguen en silencio.

A Koqué le atrae el juego de la ambigüedad, del decir sin decir. Le atrae el roce, la sutileza. Le excita estar en la frontera entre el gesto descuidado y la provocación, entre la ingenuidad y la grosería. No quiere cruzar raya rojas, sólo jugar, no va a ir más allá. Para ella es otro modo de llenar cuarenta y cinco minutos de aburrimiento. Las rodillas no se separan hasta que ella percibe movimientos inequívocos de acercamiento por parte de él. Bruscamente retira la pierna, se gira y se concentra en lo que sucede en el exterior. La ventanilla es su aliada en este juego. Cuando ve que el peligro ha pasado vuelve a acercar la rodilla. Con este juego llegan al destino, él, sin decir nada, la mira como preguntando ¿y ahora qué? Koqué hace como que no lo ve, se cuelga el bolso al hombro y se levanta obligando a su compañero a hacer lo mismo y salir al pasillo sin emitir señales . En fila india atraviesan el autobús hasta llegar a la puerta, se bajan y Koqué se diluye entre la multitud de la estación.

A pesar del éxito del juego, piensa que con una partida tuvo suficiente. Le entra miedo ¿Y si al llegar no me pudiera despistar entre la gente y me sigue? ¿Y si quiere cobrarse lo que se imagina de mis insinuaciones?…

Vuelve a sus viajes aburridos. Deja de hablar y de jugar. Vuelve a sumirse en el silencio.

Los meses pasan sin pena ni gloria hasta que un día, en la cola para subir al bus, ahí estaba él. En cuanto la ve se acerca…

-Hola, otra vez coincidimos

-¿Perdón?

-Hace unos meses coincidimos en este mismo trayecto…

-Creo que me confunde con otra persona. Hace años que no viajo en autobús

El se resiste e insiste

-Te invito a tomar algo... cuando quieras si hoy no puedes… podemos conocernos

-Por favor, déjeme en paz. Le he dicho que se equivoca

El se pone serio, la mira defraudado y vuelve a su lugar en la cola.

Koqué no llegó a saber que lo que para ella había sido un juego para el había sido un punto de inflexión en su vida... y un torbellino de dudas. No llegó a saber que estaba hecho un lío pero ilusionado, que desconocía qué esperaba ella de él. Que le atraía su belleza. Su elegancia. Que su larga melena rubia esparcía un olor excitante que lo tenía obnubilado. Que al sentir su pierna contra la suya no dejaba de preguntarse pero ¿qué coño es lo que quiere?. Que sabía que no era un roce casual pero, lo que aquella rodilla decía, lo desmentía el resto de su cuerpo. Veía a aquella mujer que sólo miraba hacia el exterior, que no buscaba conversación ¿Querría sólo sexo?

Que intentó dirigirse a ella para saber su nombre, hablar de algo, compartir algo más que sus piernas… que se giró. Ella de forma brusca retiró su pierna y encontró fuera algo que captó su interés. Que creyó que todo había acabado ahí hasta que volvió a sentir su pierna contra la suya. Que se puso nervioso, tenso. Que no estaba acostumbrado a que una mujer llevase la iniciativa del cortejo o de lo qué coño fuera éso. Que estaba desconcertado. Que no sabía qué era lo que tenía que hacer... que se dejó llevar. Que quiso sentir su presión, su dominio, su calor, su olor, su interés,su cercanía...y mucho más. Que creía que al final del trayecto iba a pasar algo entre ellos. Que esperó sentado a que le indicase cual era el siguiente paso. Que quedó desarmado cuando vio que se levantaba y en silencio le obligaba a salir al pasillo. Que pensó que quizá una vez fuera...ya en la calle, podría ser el momento del encuentro, mirarse, hablar, ir a tomar algo, quedar para otro día...algo. Que no sabía cómo la estación la había engullido de aquella manera.

Koqué no llegó a saber que el se había quedado petrificado, quieto en mitad del andén buscando inútilmente su pelo dorado. Que desde entonces pensaba en ella, en encontrarla, en lo que le diría cuando la viese. Que cada día que puede, acude a la estación de autobuses, a distintas horas, también en la que coincidieran. Que acudía a buscarla. Que así llenaba la soledad que su novia de toda la vida le había dejado al irse con un compañero de trabajo. Que su novia se había ido mientras todo iba bien entre ellos, mientras que el era feliz a su lado. Que...

Tras varios meses buscándola ve su melena dorada en el andén. El corazón se le pone a cien. Todo lo que había preparado se le agolpa y, cuando se ve frente a ella, sólo es capaz de decir obviedades: que si habíamos viajado juntos, que si podíamos tomar algo… No se había preparado para que le dijese que estaba equivocado, que ella no era la persona que buscaba. Y otra vez quedó desarmado sin saber qué hacer, ni qué decir. Y se retiró sin decir más. Había jugado mal sus cartas. La tenía en bandeja y la había perdido.

Ambos jugaron a huir. Ella del aburrimiento, el, del fracaso amoroso que lo tenía hundido.

En Koqué nació la determinación de dejar el transporte de estudiantes, buscar un coche, con otros compañeros, sola... Sin pensar en el, ella consiguió que en el naciese el deseo de pasar página, de mirar hacia adelante. Algo en el interior de ambos había cambiado, sin poner nada de su parte, sin buscarlo ni tenerlo previsto… Ninguno de los dos llegaron a entender aquel viaje, qué coño había pasado en aquel asiento.

Ser capaz de escuchar lo que no se oye, es un arte que se puede aprender.

Ser capaz de escuchar el silencio y además entenderlo, es bastante más que un juego.

 

 

 

 

 

 

 

                                                         
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El silencio habla - Marian Muñoz

                                     

-Te has quedado muy callado ¿no te ha gustado?

-Siempre que lo hacemos terminamos riendo, cantando hasta bufamos al no encontrar palabras para expresarnos, tu silencio me preocupa.

¡Qué tonta fui, como no me di cuenta que aquella intensidad auguraba un adiós! otro más que me deja a pesar de pasárnoslo bien ¿tendré que acostumbrarme a vivir sola? Cambio de vivienda, de localidad, de provincia y a pesar de ello en todas partes ocurre lo mismo, justo en el momento en que pienso que es el definitivo ¡zas! Se esfuma de mi vida sin una razón aparente, no me cuenta cual es el problema, ni siquiera dice aquello de “no eres tú soy yo”. ¡Malditos sean los hombres! evidentemente tengo que plantear mi vida de otra manera, con otro tipo de compañía, no sé, pero éste va a ser el último en mucho tiempo, ya me harté.

Ante una palabra ya sea dicha alta o baja, con ira o dulzura puedes responder, pero a un silencio hay que escucharle bien al tener muchos significados y no siempre los sentidos están suficientemente en alerta para poder entenderlos.

Lorena comenzó a buscar el silencio, dedicó horas y horas a interpretar miradas, movimientos de rostro apenas perceptibles, posturas, vestuario, todo aquello que indicara un camino a tomar para resolver la problemática de quien tenía delante. Las médiums y pitonisas son grandes lectoras y si además les funciona la intuición eso ayuda mucho a hilar fino sobre lo que preocupa o aterra al cliente. Trabajar en una biblioteca facilitaba su tarea, allí debía imperar el silencio aunque nunca era total, siempre había siseo de hojas al pasar páginas de un libro, de un cuaderno, toses o tropezones de patas con las viejas baldosas al levantarse de la silla o sentarse. Pero a pesar del ruido ambiental escuchaba perfectamente a cada uno de los usuarios que allí transitaban. Entendía sus cuitas sin siquiera hablar con ellos eso le hacía tener a mano aquel libro que más necesitaban o el que andaban buscando sin siquiera saberlo. Tantos años en aquel trabajo le hizo darse cuenta que a aquella mujer de mediana edad la estaban maltratando, tapaba todo su cuerpo y cuando parecía que un trocito de su piel estaba a punto de asomar, lo escondía. Comenzó buscando libros de geografía, luego policiacos y ahora estaba con los de plantas. La intuición le decía que aquello no iba a terminar bien para alguien y deseaba que no fuera para ella porque le caía bien. A pesar de toda su vestimenta siempre iba impecable, colores oscuros pero bien combinados, moño bajo y zapatos de colegial, cómodos y brillantes. Sentía la necesidad de ayudarla pero sin que se enterara al no querer inmiscuirse en su vida por si acaso se equivocaba.

Al devolverle el último libro de plantas le sugirió otro que tenía en el mostrador, los especímenes que en él aparecían eran más difíciles de seguir el rastro en caso de ingesta accidental. No mostró signo alguno de sorpresa o agradecimiento, simplemente lo tomó y se sentó donde siempre, la tercera mesa del primer pasillo, donde había más claridad al estar cerca de un gran ventanal. Los días pasaban y la mujer seguía leyendo con interés, se congratuló de haber acertado.

Una tarde al salir del trabajo la encontró en la parada del bus, se saludaron e intercambiaron frases de cortesía sobre el tiempo, nada especial, pero entre ellas fluyó una corriente de simpatía. A pesar de haber grandes silencios en su conversación no parecían darle importancia y tras un largo recorrido a sus casas quedaron para verse y tomar un café. Se había autoimpuesto no relacionarse con quien acudía a la biblioteca, pero aquella mujer parecía especial, sentía curiosidad a la par que compasión y decidió ayudarla. Los día se sucedieron como antes del encuentro y empezó a exasperarse ya que ardía en deseos de pasar a la acción, el sólo pensar en las palizas o abusos que podían estar infligiendo a la mujer la reconcomía por dentro, muy a su pesar aguardó a que fuese la otra quien diera el siguiente paso.

Dos meses más tarde tomaron aquel café pendiente, una tarde lluviosa se adentraron en un bar justo cuando estaban cerrando y como la otra vivía cerca subieron a su casa. La charla fue amena, no había vestigio de otra persona viviendo con ella más parecía un piso de alquiler escasamente amueblado. Detrás del café le ofreció un licor de hierbas que había confeccionado con una receta ancestral de su familia. Olía de maravilla y su sabor dulzón encubría algo amargo que no conseguía adivinar. Debía llevar alcohol de bastante graduación porque al poco de dar un trago comenzó a marearse, se tumbó en el sofá y despertó sobre la mesa de un quirófano, asustada cayó al suelo, con dificultad pudo ver en otra mesa a una mujer muy parecida a ella, tenía que ser el efecto del licor a saber que hierbas habría metido. ¡El libro! Intentó salir de allí corriendo pero sus piernas no respondían, alguien la cogió en sus brazos y la depositó suavemente de nuevo en la mesa de quirófano, no se enteró cuando su corazón comenzó a latir en el cuerpo de otra persona, una hermana gemela robada al nacer por la mujer de la biblioteca, padecía problemas cardiacos y necesitaba un trasplante que no llegaba, la manera más directa buscar a la hermana sana y robarle su órgano.

En su cabeza se instaló el silencio y su cuerpo por fin se relajó, las pistas que leyó no fueron fiables.

 

 

 

                                                      
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La maldad tiene tantas caras como la luna - Cristina Muñiz Martín

                                           

La maldad tiene tantas caras como la luna. Hala, que bonita me ha quedado esta frase. Pero ¿cuántas caras tiene la luna? No sé, voy a mirar, esperad un momento. Pues nada, que solo tiene dos. Qué desilusión. Claro, ahora que recuerdo, lo que tiene son varias fases. ¿Y cuántas serán? Uy, voy a mirar a San google de nuevo. Buffff... era muy largo de leer, no sé por qué la gente se enrolla tanto para explicar algo tan sencillo. No obstante, también me vale. La maldad tiene tantas caras como las fases de la luna. ¿O no? Igual son demasiadas. No sé, casi que lo dejo como al principio. La maldad tiene tantas caras como la luna, es decir, la cara visible y la cara oculta. Sí, eso es más preciso. Bueno, ahora voy a ver que hago con esa frase, si una poesía, un relato o igual hasta me sale una novela. Sí, sería un buen título. Bueno, voy a pensarlo, os dejo, que se me queman las lentejas. Es lo que tiene ser escritora y ama de casa a un tiempo. Y no me quejo, que por lo menos tengo una habitación propia. Ya os contaré. Chao.

 

 

 

                                                       
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Mapas- Esperanza Tirado

                                            

Adobo guisado, besos de chocolate, dulces de canela y miel… todos esos olores y sabores… son sensaciones de días eternos en casa de los abuelos. Tiempos que se fueron. Que quedan grabados en viejos álbumes de fotos, de hojas sueltas y desordenadas, como un mapa del tesoro que hay que interpretar, reordenando las piezas que van faltando.

Ni caso tiene intentar convencerse de que no son joyas ni plata lo que contienen, sino todo un mundo que se recuerda entre neblinas y toneladas de cariño, de una memoria que se va oscureciendo con el Paso de los años.

Allí está la bici, que heredé de mi padre, debajo del hórreo; era temporada de cosecha, el maíz sobresale por las barandillas. En aquel columpio me rompí el brazo. Aún siento el ‘crack’ del hueso retorciéndose. Recuerdo ufano llegar el lunes a la escuela con mi venda recién puesta para enseñarla los amigos. Miro más arriba y me encuentro con tu risa sosteniendo una cocacola, y el sabor burbujeante de nuestro primer beso me hace cosquillas. Ojalá hubiera un mapa que me ayudara a volver mis pasos hacia esos momentos.

Pero no lo hay, no hay más explicación que lo vivido. Y es que el tiempo pasa fugaz.

 

 

 

                                                      
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Sesión nicotina - Marga Pérez

-Creo que tuve alguna vez un plan para dejar de fumar pero fracasó. No lo soporto . El verbo fracasar debería dejar de existir. Nunca más hice planes. VIVO.

- Tia, ¡qué razón tienes! VIVAMOS

Tras la confidencia echa al oído las dos amigas, envueltas en humo, se abandonan al placer del tabaco mientras la música, alta la vela, llena todos los rincones del local y de los que allí se encuentran.

“Los cigarros me matarán, lo sé, debo conseguir mechero antes de morir (Greg Dulli)

“No me busques. Me iré. Recuerda cariño, no fumes en la cama” (Nina Simone)

“Tu amor es como ese último cigarro, lo saborearé, ese último cigarro, lo fumaré aguantando el aire esperando que nunca se acabe, pero cuando se fue, se fue, como ese último cigarro” (Bon Jovi)

“El tiempo se consume en lo que pones un cigarro en tu boca” (David Bowie)

“Fumaba en mi cama porque pensaba que eso me molestaría, pero me encanta ver a las chicas fumar en mi cama” (Hefner)

“Fuma negro sucio blanco, crápula español.

Fuma negro sucio blanco, sin bronquio ni pulmón.

Fuma negro sucio blanco, producto nacional…

Que corra la nicotina, hay ducados en la esquina. Que corra la nicotina, ven a vivir al estanco. (Siniestro Total)

“Tengo un paquete de cigarrillos. ¿No sabes que esto no es forma de resolver tus problemas ?

¿Por qué no respiras? ¿No ves que mis pensamientos se ahogan en el humo? (Tash Sultana)

“Es temprano por la mañana. Estoy aquí sentado con mi chica. Entre cigarrillos y café, ahora. Todo mi corazón grita . Amor, al fin te he encontrado. No me dejes. Y por favor, cariño, ayúdame a fumar un cigarrillo más. Ayúdame a disfrutar” (Otis Redding)

“Tiene su gracia levantarse de la cama, un cigarrito, un cafetito, unas galletas y después otro cigarrito. Y alguien llama y con su voz insoslayable va y me dice :”Haz las maletas” Y me preparo a discutir mientras enciendo otro cigarro. Otro cigarro que aún no es el de después. Es anterior, por eso mismo lo destaco. Gracias tabaco” (Javier Krahe)

“Ya me pasé fumando la noche entera, sin disipar tu imagen dentro de mi. Voy a fumar de nuevo, y a pedir bebida al saber que luego, por más que traté, sin ti no sirve mi vida” (Hector Lavoe)

“Dios es un fumador de la Habana .Veo sus nubes grises. Se que fuma incluso por la noche. Me gusta cariño. Eres sólo un fumador gitano. Tu eres mi maestro después de Dios. Dios es un fumador de la Habana. El mismo me dijo. Ese humo envía al paraíso Lo sé cariño. Eres solo un fumador gitano. Sin ellos, eres infeliz.” (Serge Gainsbourg)

“Fumando en el baño de los chicos. Fumando en el baño de los chicos. Profesor no me jodas con tus normas. Todos saben que está prohibido fumar en el colegio” (Motley Crue)

“Antes de mi ejecución me gustaría tener un cigarrillo. Y pensar en la vida que solía vivir. Si, este va a ser el último antes de irme porque mi hora ha llegado. Y no queda nada que dar. El sabor del cigarrillo me recuerda al pasado. Cuando las cosas eran puras e inocentes. No podría haber un mejor momento para fumar mi último cigarrillo. Me doy cuenta de que ahora estoy de pie cara a cara con la muerte. No podría haber un mejor momento para fumar mi último cigarrillo. Mi cigarrillo se quemó y sólo quiero gritar y gritar. Tengo miedo de morir, pero no les importa. Si esto es un mal sueño, despiértame ahora, hijo. Estoy meando en mis pantalones, el miedo acaba de empezar. No tengo últimas palabras, porque ya estoy muerto. El fuego en mí se quemó como mi último cigarrillo “(Tim Steinfort)

“ Es sòlo un cigarrillo y no puede ser tan malo.

Cariño, ¿no me amas ? Sabes que me entristece

Es sólo un cigarrillo como siempre solías hacer

Yo era diferente entonces, no necesito que sean geniales

Es sólo un cigarrillo…

y daña tus bonitos pulmones

bueno, es sólo dos veces a la semana, así que no hay muchas posibilidades

es sólo un cigarrillo.

Pronto serán diez

cariño, ¿no puedes confiar en mi? Cuando quiero parar puedo.

Es sólo un cigarrillo y es un malboro light

Tal vez, pero ¿vale la pena si luchamos?

Es sólo un cigarrillo que recibí de Jamie Lee.

Ella va a recibir una bofetada y yo te voy a dar tres

Es sólo un cigarrillo” (Princess Chelsea)

“Los esclavos de nicotina son todos iguales. En una fiesta de caricias o en una partida de póquer. Todo tiene que parar mientras tienen un cigarrillo. Fuma, fuma, fuma ese cigarrillo.Puff,puff, puff y si fumas hasta la muerte. Dile a San pedro en la Puerta Dorada que odias hacerle esperar pero tienes que tener otro cigarrillo.” (Tex Williams)

“Nunca hagas caso cuando oigas decir que está prohibido fumar.

Nunca hagas caso cuando oigas decir que está prohibido fumar” (Roberto Carlos)

La conversación en el Club de Fumadores es casi imposible. Hoy , como todos los viernes, hubo sesión musical sobre el tabaco. Es lo que une a sus asociados.

Entre ellos no se habla de planes para dejar de fumar . La palabra fracaso se ha prohibido por unanimidad. ¡Que corra la nicotina!

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El silencio habla - Gloria Losada

No sé bien cómo comenzar a relatar mi experiencia. Podría decir que todos los hombres son gilipollas, pero no me gusta generalizar porque seguro que hay muchos que no lo son. Quizá mejor decir que todos los gilipollas me tocan a mí. Sobre todo mi último novio. En fin, creo que voy a empezar por el principio.

Me llamo María y soy maestra, aunque mi verdadera pasión es la fotografía. Siempre que voy a algún lado lo hago acompañada de mi cámara y así dejo testimonio de la vida, de la común y corriente, porque mis fotos no son nada extraordinario, son fundamentalmente escenas cotidianas y lo cierto es que aunque tengo un blog y alguna red social dedicada a ello en los que me sonríe bastante el éxito, no deja de ser un pasatiempo sin más, a través del cual conocí al tipo en cuestión.

No soy yo mucho de novios. Me casé muy jovencita para escapar de casa y de la represión de unos padres demasiado autoritarios y aquello duró lo que tenía que durar, más bien poco. Cuando ambos nos dimos cuenta de que no funcionaba nos fuimos cada uno por su lado y a otra cosa mariposa. Con Carlos, mi exmarido, siempre conservé una buena amistad, él rehizo su vida con otra mujer, le va de maravilla y de vez en cuando nos vemos, nos saludamos con cariño y nos tomamos un café o unas cañas. Por mi parte no he vuelto a tener nunca ningún compromiso serio, tampoco lo he buscado, conocí a tres o cuatro tíos cada cual más imbécil que el anterior y ninguno me llegó a enamorar, hasta que apareció Javier.

Javier comenzó a hacer comentarios sobre mis fotos. A él también le gustaba la fotografía y llegó un momento en que pasamos de hablar de nuestra afición a hacerlo de nuestra vida personal. No vivíamos demasiado cerca, aunque tampoco extraordinariamente lejos y un día decidimos conocernos. Nos caímos bien y nos hicimos novios. Nos veíamos cada vez que nuestro trabajo nos lo permitía, siempre una vez al mes por lo menos y nos lo pasábamos muy bien juntos. Pero en algún momento de la relación yo empecé a notar cosas que no quise ver, el amor me cegaba, como no. Javier recién había terminado una relación de varios años y no la había superado en absoluto. Ana, su ex, salía a relucir bastante en las conversaciones, tanto, que llegué a hacerme una imagen bastante clara de como debía ser. Un día me enseñó una foto de la tipa de espaldas, desnuda, en una playa. Es que eran asiduos a las playas nudistas. Había colgado la foto en cuestión en una red social, lo cual a mí me pareció un poco fuera de lugar, pero no dije nada, no era cosa mía. Aparte de esa foto, tenía muchas de más de la tal Ana, todas ellas posando cual modelo. La tía no era guapa, pero tenía un estilazo impresionante y en conjunto resultaba, cosa a la que yo, la verdad, no di la menor importancia porque era algo que no me interesaba en absoluto. Llamar la atención por mi físico nunca entró dentro de mis preferencias en la vida, me gustaba más que se me apreciara por otras cosas, la verdad, y si no ya me apreciaba yo a mí misma, no me hacían falta los halagos de los demás.

A veces me hablaba de lo que hacían juntos, que era ver estupideces en la televisión y poco más. Poco a poco yo me iba dando cuenta de varias cosas, de que no había olvidado a Ana, de que si pretendía hacer las mismas cosas conmigo que con ella, la llevaba clara, y de que cuando yo, por algún casual en la conversación, criticaba alguna de las chorradas que le gustaban a Ana, él se ponía a la defensiva.

El día que le dije que era fea, me miró con cara de espanto y me dijo que estaba equivocada, que Ana llamaba la atención por la calle. Valiente hazaña, pensé yo. Cosas como esas dieron al traste con la relación. Yo hacía tiempo que me había dado cuenta de que no me quería, que la quería ella, y le dejé, no por voluntad propia, sino porque estaba segura de que era lo que él deseaba y no se atrevía a hacer, de hecho lo noté aliviado cuando se lo dije. Se acabó y no voy a decir que no me doliera, me dolió mucho, lloré bastante y me costó olvidarlo, a pesar de ser consciente de que era lo mejor. Me dejó tan tocada que cerré mi corazón al amor y me centré en mi profesión y mi afición. No quise saber nada de tíos. Lideré en el colegio un proyecto educativo que tuvo muy buena acogida y por otro lado me organizaron una exposición de mis trabajos de fotografía. Me olvidé de Javier, de Ana y todo lo que no fuera lo que me gustaba hacer en la vida.

A raíz de la exposición me hiceron una entrevista en la prensa y, vaya casualidad, el mismo día que la publicaron recibí una llamada de Javier. Por cuestiones de trabajo venía a la ciudad y si quería tomar un café... creo que no, que no quería, pero por educación y en aras a los buenos tiempos, quedamos. Me contó que había vuelto con Ana y que era muy feliz. Me alegré y me dio pena al cincuenta por ciento. Si era feliz, pues estupendo, pero en el fondo no entendía cómo le gustaba estar con una persona tan simple. Sé que debí de callarme pero mi lengua fue más rápida y se lo dije. Se sonrió y con un deje de rabia en su voz me dijo que lo que yo tenía era envidia. Envidia... yo... de esa tía. Me mordí la lengua. Pensé que la callada por respuesta era lo mejor. Yo también sonreí. Cogí el periódico, lo abrí por mi entrevista y se lo tiré encima de su café.

–Lee – le dije – esta vez no te voy a dar réplica. Lee y que mi silencio te haga pensar.

Y me fui. No le he vuelto a ver, ni falta que me hace. Prefiero mis fotos.

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